JUAN CAMACHO

Mi agradecimiento a esas personas tan necesarias e importantes para la elaboración de este proyecto.

                                                                        Juan Camacho

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    MI GENERACION

     

     

     

    Así como mi generación fue engendrada

    por los niños y niñas de la postguerra,

    advierto cómo se degenera hoy, paulatinamente, y devalúa.

    Ya nada es como antes.

     

    Y antes, nada. Nada como entonces era.

     

    Aquellos hombres,

    eran hijos de la misma patria;

    no de la misma bandera,

    y lucharon por conseguir

    lo que al fín se llevó la guerra.

     

    Los frutos no maduraron y la semilla de la paz

    quedose podrida

    oculta con el obús

    bajo el vientre de la tierra.

     

    Cuántas veces el poeta quiso hermanar las Españas…

    Cuántos campos arrasados quisieron vestirse de verde.

    Cuántas lenguas humillantes.

    Cuánto humillado en silencio.

    Cuánto lloro e incertidumbre ante el camino vetado.

     

    No me extraña en tanto la tierra

    siga en su empeño, girando,

    que haya guerras civiles

    y vulgo presto a las armas.

    Dictadores,

    comunistas.

    demócratas,

    republicanos…

    No,

    no me extraña.

     

    Me apena ver a los niños

    que no levantan un palmo

    huir con pasos de adulto;

    quemar con los pies descalzos

    las calles sin ser avenidas,

    los campos limpios de asfalto.

    Huir de la mano mezquina

    del mudo toque de queda;

    del silbo tras de la nuca.

    También del cielo y la estrella

    que dificultan la huída a pesar del cuerpo

    que en tierra

    besa su propia entraña

    -por miedo propio-

    no porque España contra España perdiera.

     

    Por ello, mi generación,

    no es generación cualquiera, y así somos:

    huérfanos de padre y madre,

    hijos del hombre y del hambre,

    insumisos al desorden,

    autónomos de nuestra idea,

    amantes de la palabra…

     

     

    Nuestra generación,

    mamó su leche materna

    dentro de las trincheras,

    bajo hilvanados truenos

    que iluminaban la bóveda donde el sol

    -al día siguiente- reflectaba sobre el metal,

    su rayo inaugural,

    dándonos los malos días.

     

    Días de dolor y luto

    precedieron a la guerra;

    algunos –de los dos bandos-

    en tierra firme enterraron

    con ellos a sus ideas.

     

    … y, mientras la nación despierta…

     

    las dos Españas preguntan

    al sol -que neutro alborea-

    si aún prefieren a sus hombres

    vivir bajo la tormenta

    de los acerados morteros

    fusiles y bayonetas…

     

    No.

     

     

    Mi generación ya no quiere

    más metralla entre las eras,

    que quiere ver las espigas

    del trigo, y en su carreta.

    No el sonar de la diana

    ni el toque postrero a retreta.

     

    Quiere libertad sin llanto,

    noches de luna llena,

    rojos amaneceres

    y ¡ VIVOS!, a sus poetas.

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